estou com pressa, mas esse post é para não esquecer de comentar das diferentes visões de um texto, e diferenças sexistas quanto à compreensão de significados, significantes; não sei se é o sexo ou o número de neurônios, o que interessa é que dois homens na linha trinta e poucos entenderam o texto "de branco" de uma mesma maneira. Maneira essa que não havia na hora da escrita. O texto foge da intenção do autor e cai na do leitor, que é, na verdade, a intenção que se tinha ao olhá-lo numa primeira vista.

depois tem mais...tenho que trabalhar...

um brinde
ao fim das mazelas sem fim

e também...
á música, à dança, aos livros
aos amigos que devolvem discos preferidos que tinhamos emprestados

É hoje que você descobre Seattle, sua história, suas paisagens

É hoje que você conhece uma academia que parece uma torre de Babel onde a língua comum é a música

É hoje que você cai na farra e se joga numa festa sem fim

Hoje, no Revista Balada, às 23h15 no Multishow, canal 42 da Net/Sky

"(...) that the soul is but a manner of being - not a constant state - that any soul may be yours, if you find and follow its ondulations"

The Real Life of Sebastian Knight é o primeiro livro escrito em inglês pelo russo Vladimir Nabokov, pelos idos de 1938. Nabokov virou figurinha pop quando escreveu "Lolita", romance que virou filme de Kubrick, filme de um monte de gente, que foi relido por outros autores e quase parou na novela das oito sob a mão de Tia Glória Perez, a Lurdinha e o Tio.
A vida do defunto meio inglês meio russo Sebastian Knight, escritor, é contada através da busca de seu meio irmão por fazer uma autobiografia justa ao talento que ele credita a Sebastian. Para isso, corre atrás das figuras que fizeram parte da história do taciturno homem.
A história cresce com o virar das páginas e ao final do livro é quase impossível deixá-lo de lado.

*Thanks para o Totó, amigo querido que me deu o livro

você vestia preto
era uma noite de chuva
travessia de salão
lhe dizer ao pé do ouvido
o pedido que estampava o peito
levai-me convosco.
levou-me para um boteco 
toda a madrugada 
e mais quantas
e mais tantas
paixão para despertar coração adormecido
paixão que fervia a testa
paixão que fazia a festa
passou
aí
ai quase morri
vida após intensidade
é difículdade
falta faz a ausência
do ar
do pensamento
do sentimento intenso
não te contei, meu ex-amor
que quase morri da ausência
não da sua
mas daquele torpor
daquele estado de graça
que fazia até muda falar ao telefone
que fazia o mundo parecer menos estranho
e até permitia acreditar no ser humano
sumiu
você e o sentido
foi viver
e sem migo o umbigo terminou de pernas para o ar
rastejando pelo vidro quebrado
começou a procurar por todo lado
um amor qualquer que pudesse inventar
um sentido capenga para poder continuar
e nada
e nada sentia
e nada movia
nada
nada que o tempo não cure, diz o ditado
o tempo passou
o sentido não voltou, é vero
mas a existência caminha
independente do credo
e monta novamente um castelo de cartas
a dama se refaz
num jogada de dois à ás
depois de embaralhadas
as cartas se encontram novamente
na mesma partida, na mesma mão,
num corredor
se aproxima
que linda você está
ele nem é rei, nem valete, nem valente
a dama aproveita a lavadeira
e foge como camaleão
uma nova partida
uma nova rodada
as cartas próximas mas separadas
e ele num novo naipe
num nunca antes visto
branco
os olhos sorriem
beijo voa 
dama ao lado do rei
talvez do mesmo naipe
a dama que o fez usar branco
que o fez vestir o manto 
achava que só eu sabia que existia
depois do despeito
veio um sorriso no peito
porque se branco estás feliz
quer dizer que em breve
feliz estará
aquela que quis um dia
ser a que te faria usar
o branco das margaridas